La page n’est pas une surface, c’est une insulte de calcaire, un désert de silice où le rien jubile. Éloïse fixe ce rectangle de 210 par 297 millimètres avec la fureur froide d’un géomètre face à un bidonville cérébral. Tout doit être d’une rigidité cadavérique. Elle ne veut pas raconter ; elle veut…