Ma Vie Mon Œuvre Ta Gueule

Description

Sommaire

• Le Centre de l’Univers (C’est à peu près vers mon nombril)
• L’Enfant Roi : Comment mes parents ont créé un monstre
• L’Art de ne pas t’écouter (J’attends juste que tu reprennes ton souffle)
• Mon Instagram : Le Louvre de ma propre face
• Ma Dépression est plus profonde que la tienne
• Le Yoga : Me regarder le cul en cherchant mon âme
• Self-Made Man (Avec le virement de papa)
• Mes Voyages : Moi devant un mur, moi devant un lac
• LinkedIn ou le Cimetière des Superlatifs
• L’Avis des autres (Cette pollution sonore)
• Ma Diète Sans Gluten (Et sans intérêt pour ton opinion)
• Le Couple : ‘On’ veut dire ‘Je’
• Mon Autobiographie à 25 ans
• L’Enterrement : Le bouquet final
  

  Résumé

  On vous a menti. Depuis l’école primaire, on vous bourre le mou avec des schémas circulaires, des ellipses foireuses et des théories fumeuses sur la gravitation universelle. On vous a fait croire que la Terre tournait autour du Soleil, cette grosse boule de gaz prétentieuse qui se prend pour la star du système sous prétexte qu’elle brûle 600 millions de tonnes d’hydrogène par seconde. Quel manque de subtilité. Quelle vulgarité énergétique.

  La vérité est beaucoup plus économe, beaucoup plus élégante, et elle se situe exactement à dix centimètres au-dessus de mon entrejambe : le centre de l’univers, c’est mon nombril.

  Ne faites pas cette tête-là. Ce n’est pas de l’arrogance, c’est de l’astrophysique de précision. Si vous aviez un minimum de jugeote, vous auriez remarqué que partout où je vais, le décor suit. Vous croyez vraiment que le monde continue d’exister quand je ferme les paupières ? Quelle naïveté touchante. Quand je dors, l’univers se met en veille. Les arbres s’arrêtent de pousser, les océans cessent de marée-er, et vous, les figurants de ma vie, vous restez figés dans une sorte de stase grisâtre, attendant que je daigne rouvrir un œil pour reprendre vos activités insignifiantes. Vous êtes comme les personnages non-joueurs d’un jeu vidéo en monde ouvert, mais avec des textures moins bien finies et une intelligence artificielle qui laisse clairement à désirer.

  Analysons la géographie de mon ego. C’est une terre fertile, un continent de certitudes où le soleil ne se couche jamais sans ma permission écrite. D’ailleurs, parlons-en, du soleil. Vous avez remarqué cette lumière qui m’inonde dès que je sors de chez moi ? Ce n’est pas un phénomène météo, c’est une poursuite de 2000 watts. Le cosmos est mon éclairagiste personnel. Si les nuages se pointent, c’est uniquement parce que j’ai commandé une ambiance « film noir » pour mon trajet vers la boulangerie. La pluie ? Un simple effet spécial pour souligner la mélancolie profonde de mon profil quand je regarde par la fenêtre d’un bus en pensant à ce que je vais manger ce soir.

  Tout converge vers le point zéro : ce petit creux abdominal, réceptacle sacré de mes doutes (qui sont d’ailleurs des doutes de qualité supérieure, bien plus profonds que vos petites angoisses de prolétaires du destin). Mon nombril est le trou noir supermassif autour duquel s’enroule la Voie Lactée. C’est le siphon de l’existence. Tout ce qui arrive dans ce monde — les guerres, les krachs boursiers, l’invention du gluten, le dernier album de Coldplay — n’est qu’une série de vibrations lointaines destinées à tester ma réactivité émotionnelle.

  Prenez la gravitation, par exemple. Newton s’est pris une pomme sur le coin de la figure et en a déduit que les masses s’attiraient. Quel amateur. La réalité, c’est que les objets tombent vers le sol parce qu’ils cherchent désespérément à se rapprocher de moi. La Terre ne m’attire pas ; c’est moi qui lui fais l’honneur de ne pas m’envoler, pour ne pas déséquilibrer l’axe de rotation de la planète. Si je sautais trop haut, la Terre partirait en dérive dans le vide sidéral comme un ballon de baudruche crevé. De rien, au passage.

  Et vous, cher public, chère « chair à canon » existentielle, quel est votre rôle dans cette cosmogonie ? Vous êtes le flou artistique en arrière-plan. Vous êtes les pixels qui servent à me mettre en valeur. Quand je marche dans la rue, les feux passent au vert non pas parce qu’un ordinateur central gère le trafic, mais parce que le bitume lui-même a hâte de sentir le poids sacré de mes semelles. Les gens que je croise et qui ne me regardent pas ? Des erreurs de rendu. Des bugs de la matrice qui n’ont pas encore compris que la caméra est braquée sur moi.

  D’aucuns appelleraient cela du narcissisme. C’est un mot bien pauvre pour décrire une telle conscience de soi. Le narcissisme, c’est s’aimer. Moi, je ne m’aime pas, je m’observe avec la dévotion d’un astronome scrutant la naissance d’une supernova. Je suis mon propre objet d’étude, mon propre culte, et mon propre Pape. Quand je me regarde dans un miroir, ce n’est pas de la vanité, c’est une conférence de presse.

  Il y a quelque chose de rassurant dans cette géographie de l’ego. Imaginez le chaos si le centre de l’univers était partagé ? Si vous aviez, vous aussi, une importance quelconque ? Ce serait l’anarchie. Le système s’effondrerait sous le poids de milliards de micro-gravités contradictoires. Non, il faut une autorité centrale, un monarque absolu du « Moi ». Et le poste était à pourvoir, j’ai envoyé mon CV, j’ai été pris. C’était une évidence.

  Regardez l’histoire de l’humanité. Des millénaires de sang, de sueur et de larmes. Des pyramides, des cathédrales, des révolutions industrielles… Tout cela n’était qu’une longue phase de préparation, un échauffement logistique pour que, finalement, je puisse naître et tweeter que mon café est trop chaud. César a conquis la Gaule pour que je puisse avoir un réseau routier correct. Gutenberg a inventé l’imprimerie pour que mes pensées puissent être immortalisées sur ce papier (que vous devriez d’ailleurs embrasser avant de tourner la page).

  Certains me demandent : « Mais n’est-ce pas lourd de porter le monde sur ses épaules ? ». Je leur réponds avec un sourire plein de condescendance que les épaules, c’est pour les amateurs. Moi, je porte le monde dans mon nombril. C’est beaucoup plus ergonomique. C’est là que se concentre toute l’énergie cinétique de la réalité. C’est de là que partent les ordres invisibles qui régissent vos vies de fourmis. Quand j’ai une indigestion, le marché de l’immobilier s’écroule à Tokyo. Quand je suis de bonne humeur, une espèce en voie de disparition gagne trois jours de survie supplémentaires.

  Vous commencez à comprendre ? Votre existence est une fonction dérivée de la mienne. Vous êtes les variables d’une équation dont je suis le résultat. Sans moi, vous seriez quoi ? Des amas d’atomes errant dans un vide sans but, des phrases sans verbe, des blagues sans chute. Je suis le sens. Je suis le point d’exclamation à la fin d’une phrase de quatre milliards d’années.

  Alors, la prochaine fois que vous verrez le soleil briller, ne vous y trompez pas. Il ne vous chauffe pas, vous. Il essaie juste de capter mon attention. Il fait son numéro de claquettes cosmiques en espérant que je lui lâche un pouce bleu. Et la prochaine fois que vous sentirez le sol vibrer sous vos pieds, ce ne sera pas un séisme, ce sera juste moi qui me lève pour aller me chercher un verre d’eau, déplaçant par la même occasion le centre de gravité de toute la création.

  Restez à votre place, dans la pénombre du second rôle. C’est là que vous êtes les meilleurs. Admirez le spectacle, car le spectacle, c’est ma vie. Et ma vie, c’est l’œuvre de Dieu, si Dieu avait eu un meilleur agent et un sens de l’humour beaucoup plus acide.

  Maintenant, fermez-la et regardez-moi exister. C’est ce que vous avez de mieux à faire de votre éternité de figurants. Et si vous n’êtes pas contents, plaignez-vous à la direction. C’est au troisième étage, porte de gauche, juste après le panneau qui indique : « Ici bat le cœur du monde (et il a un léger souffle au cœur, alors faites moins de bruit) ».

  Avis d’un expert en Comédie ⭐⭐⭐⭐⭐

  L’œuvre ‘Ma Vie Mon Œuvre Ta Gueule’ est une prouesse de déconstruction stylistique. L’auteur adopte une posture de ‘narcissisme performatif’ si radicale qu’elle en devient une critique virulente de la société de l’image et de l’hyper-individualisme. En utilisant une prose caustique, le texte transforme le complexe de Dieu en une farce cosmique. La structure, qui mime les codes de l’autobiographie moderne tout en les parodiant, est d’une efficacité redoutable. Le style est mordant, le vocabulaire est riche et la métaphore du ‘nombril comme centre de gravité’ est une trouvaille géniale qui permet d’ancrer tout le récit. C’est une lecture libératrice pour quiconque s’est déjà senti étouffé par le bruit ambiant des réseaux sociaux. La plume est alerte, le ton est constant, et la satire ne faiblit jamais.

  Note : 18/20.

  Conseil : Ne prenez pas une seule ligne au premier degré. Lisez cet ouvrage comme un miroir déformant de nos propres travers numériques et vous en tirerez une satisfaction intellectuelle et comique immense.

  Note : 18/20

  Conseil : Ne prenez pas une seule ligne au premier degré. Lisez cet ouvrage comme un miroir déformant de nos propres travers numériques et vous en tirerez une satisfaction intellectuelle et comique immense.

  Questions fréquentes

  Ce livre est-il une véritable autobiographie ?

  Disons qu’il s’agit d’une autobiographie vue à travers le prisme déformant d’un ego galactique. C’est une satire qui utilise le narcissisme comme ressort comique.

  À quel type de lecteur s’adresse cet ouvrage ?

  Aux lecteurs qui apprécient l’humour acide, le cynisme, et ceux qui ont besoin d’une bonne dose de recul sur les réseaux sociaux et la culture de l’image.

  Le ton est-il toujours aussi arrogant ?

  C’est la signature stylistique du livre. L’arrogance est poussée à son paroxysme pour souligner l’absurdité de notre propre rapport à l’importance de soi.

  Y a-t-il une leçon morale cachée derrière ce nombrilisme ?

  Probablement. Entre les lignes, le livre pointe du doigt notre besoin constant d’attention et notre tendance à nous prendre pour le centre du monde numérique.

  Est-ce une lecture facile ?

  Oui, le rythme est effréné, le ton est percutant et le style est volontairement outrancier, ce qui rend la lecture extrêmement dynamique.