Le ciel de Shanghai n’était pas un ciel, c’était une paupière boursouflée, lourde d’un pus industriel qui refusait de crever. En ce matin de 1997, la lumière du sodium luttait encore contre l’aube, baignant les chantiers de Pudong d’une teinte d’urine rance. Wei Jian se tenait sur le quai du Bund, l…