Le ciel n’était plus une limite, mais un linceul de plomb liquide qui s’effondrait sur l’Ardenne. L’eau ne tombait pas ; elle s’abattait avec la régularité d’un fléau, martelant le toit de la vieille Volvo avec une violence métallique qui faisait vibrer les tympans de Clara jusqu’à la nausée. Elle c…