Le scalpel n’a pas besoin d’être affûté pour trancher une abstraction ; il suffit que la main qui le tient ait renoncé à croire.

L’Idéal gît ici, sur cette table en inox brossé qui reflète mon absence de visage. C’est une masse blanchâtre, spongieuse, qui exhale une odeur de papier glacé et de sou…