Salvatore pose la tasse sur le marbre. La porcelaine claque contre la pierre. L’espresso est noir comme du pétrole. Le liquide brûle sa gorge. Il ne grimace pas. Ses nerfs sont morts. L’arrière-salle de L’Eclisse pue le goudron froid. L’odeur imprègne les rideaux de velours. Elle colle à la peau. Sa…