L’humidité de la Louisiane n’était pas un climat ; c’était une sentence. Elle s’accrochait à la peau comme une pellicule d’huile rance, s’infiltrant sous les vêtements de soie noire de Camille jusqu’à ce que sa chemise lui colle aux omoplates, telle une seconde peau mal ajustée. Devant elle, le doma…