Le froid ne descendait pas. Il montait. Il mordait la moelle. Un prédateur immobile. Il s’insinuait sous les peaux de bêtes mal raclées, s’engouffrait dans les pores dilatés pour aller traquer la vie là où elle s’accrochait encore. Le ciel était une pierre de silex dépolie, un gris laiteux et oppressant qui pesait de tout son poids sur la toundra pétrifiée. Les Marcheurs d’Ombre avançaient en une …