Huit heures quatorze. La rame de la ligne 1 s’enfonce dans le boyau de béton avec un sifflement métallique qui semble lacérer l’air saturé d’humidité. À l’intérieur, la densité humaine atteint ce point critique où les corps, contraints à une promiscuité qu’aucune pudeur ne peut plus masquer, cessent d’être des individus. Ils deviennent une masse compacte, une chair collective et muette. Pourtant, …