Le soleil du Berceau mordait le ciel d’un bleu électrique, plaie vive dont la lumière observait la déliquescence des corps. Léo broya la goyave. Le sucre, d’une violence presque fétide, macula ses doigts de sang végétal. L’odeur monta, lourde, entêtante, se mélangeant à l’aridité blanche qui saturait l’atmosphère. C’était l’odeur de leur survie : une alliance de pourriture tropicale et de saumure….