Le crépitement des flashes n’était plus un bruit pour Eva Luna. C’était une pulsation, une onde de choc électrique qui venait mourir contre les parois de son cœur. Dans la pénombre feutrée de la limousine qui l’amenait au Lincoln Center, elle observa ses mains. Des mains d’une pâleur de lait qui semblaient n’avoir jamais rien tenu de plus lourd qu’un scénario. Elle se demandait souvent si elles lu…