Le cachemire gris, trop large et imprégné d’une odeur de tabac froid et de cèdre qui s’étiolait chaque jour un peu plus, glissait sur ses épaules comme une caresse arachnéenne, une étreinte de laine qui l’empêchait de s’effondrer tout à fait. Clara ferma les yeux, laissant la pulpe de ses doigts s’a…