La pluie d’opale tombait sur Neo-Versailles comme une traîne de mariée déchirée, chaque goutte s’écrasant en un prisme de lumière malade sur les pavés de nacre synthétique. Dans les entrailles de la cité, là où les racines de cuivre des palais supérieurs pompent le suc des rêves du peuple, l’air s’é…