L’odeur qui imprègne les halls de granit des institutions de la place Vendôme ou de Threadneedle Street n’est plus celle du pouvoir séculaire. C’est un parfum de poussière et d’ozone, l’effluve âcre d’une machine qui s’enraye et dont les rouages grincent jusqu’à l’incandescence. Le monde ancien ne s’est pas effondré dans le fracas d’une explosion unique ; l’effondrement du vieux monde est une éros…