La pluie qui s’abattait sur Paris ce soir-là n’avait rien de la bénédiction céleste que chantaient les poètes de jadis ; c’était une suie liquide, un fiel de charbon et de graisse qui ruisselait sur les ardoises des Beaux Quartiers. Gabriel Lessage remonta le col de son manteau de cuir, dont le grai…