L’air de Jérusalem n’était pas une atmosphère, c’était une sentence. En ce mois de juillet, la chaleur ne tombait pas du ciel ; elle sourdait des pierres millénaires, une exhalaison de poussière, de bitume cuit et d’encens rance. Pour Élise Carlson, chaque pas sur les dalles inégales de la Vieille Ville était une agression physique. Sa pathologie, cette hyperacousie qu’elle traitait avec un mépris…