Le ciel de Paris n’était plus qu’une plaie ouverte, un dôme de carmin sombre où tourbillonnaient les cendres grasses des archives de l’Hôtel de Ville et les lambeaux calcinés de la Cour des Comptes. En ce 23 mai 1871, l’air n’était plus de l’oxygène, mais une suspension de suie, de salpêtre et de ch…