L’ombre de New-Londres s’étirait comme une pieuvre d’encre sur le ventre de la Tamise, ses tentacules de suie étouffant les derniers éclats d’un crépuscule qui n’osait plus mourir. Dans les entrailles de la cité-monstre, là où le ciel n’est qu’un souvenir gravé sur des plaques de plomb, l’atelier d’…