L’air dans le bureau de Silas Vane avait le goût de l’azote liquide et du cuir tanné à l’amertume. Soixante-douzième étage. Au-delà des baies vitrées, Londres ressemblait à un circuit imprimé sur lequel la pluie déversait un vernis de mélancolie électrique. Elena Rossi ne tremblait pas. Elle n’avait…