La poussière de Mulberry Street dansait dans les rais de lumière qui perçaient les stores vénitiens. De fines particules d’or flottaient sur l’autel de cuir et d’acajou où son père avait régné pendant vingt ans. Rosa passa sa main sur le rebord du bureau. Sous ses phalanges, elle sentit la morsure d’une cicatrice dans le bois, vestige d’un coup de coupe-papier ou d’une décharge de colère qu’elle n…