Le ciel de Paris s’était liquéfié en une traînée de grisaille dont les pleurs s’écrasaient avec un battement sourd contre le zinc des toits. Éléonore pressa son front sur la paroi glacée. Elle sentait le froid mordre sa peau tandis que l’humidité de la rue s’infiltrait par les jointures du vieux cadre en chêne. Dans la pénombre du salon, les meubles n’étaient plus que des masses lourdes, des blocs…