La brume n’était pas de l’eau ; c’était une lymphe huileuse accrochée aux fûts des chênes comme une sueur froide sur les membres d’un géant fiévreux. Clara Valmont s’enfonça dans la parcelle 124, là où la forêt de Tronçais cessait d’être un décor pour devenir un sanctuaire de silence pressurisé. Ses bottes écrasaient un tapis de feuilles en décomposition, bouillie de cellulose exhalant l’odeur de …