La suie n’était pas une simple poussière de charbon, mais une pluie d’étoiles mortes tombant sans relâche sur les épaules de Londres-Vapeur, une neige noire qui recouvrait les rêves des hommes d’un linceul de carbone. Dans le ventre des Forges Impériales, là où le jour n’était qu’une rumeur lointain…