La lumière de Florence, en cette fin d’après-midi, n’était pas celle des cartes postales. Elle n’était ni dorée, ni triomphante. Elle filtrait à travers les hautes fenêtres encrassées du Palais Della Torre comme un souvenir qui s’efface, une teinte de thé pâle et de mélancolie qui venait mourir sur les dalles de marbre froid. Edda s’arrêta sur le seuil de la salle d’apparat, son sac de cuir pesant…