L’éclat de la table de conférence captait les premières lueurs crues de l’aube sur Manhattan, transformant chaque dossier en une masse grise, lourde de non-dits. Victoria Thorne trônait en bout de plateau. Ses vertèbres étaient soudées au cuir de son fauteuil. Une icône de marbre blanc, prisonnière d’une armure de laine froide. Elle ne respirait que par à-coups dans cet air ionisé, saturé par le r…