Le soixante-quatrième étage pesait sur les épaules comme une cloche de plongée. Dans les rayons d’un soleil mourant, la poussière semblait figée, suspendue dans une atmosphère trop dense pour être respirable. Clara lissa son tailleur. Le grain du tissu était froid sous ses doigts. Sous ses talons, l’empire Ravel vibrait, un bourdonnement sourd qui lui remontait jusque dans la poitrine. L’air senta…