La poussière du Rif a le goût de la rouille et du tabac froid. Sous un soleil qui écrasait les reliefs, Mateo sentait la sueur coller sa chemise en soie à ses omoplates, un rappel constant que ce paysage de rocailles rouges n’avait rien de la luxuriance humide de la vallée du Cauca. À ses côtés, Sofia ne cillait pas. Derrière ses verres fumés, elle fixait l’extrémité de la piste où deux hommes en …