Le soleil de Sicile n’éclaire pas, il juge. À Bagheria, en ce mois de juillet, il pesait sur les nuques comme la main d’un confesseur refusant l’absolution. Andrea tira sur le col de sa chemise en lin, déjà poisseuse. Sous ses pieds, le gravier de l’allée de la Villa Giammarresi craquait avec un bru…