Sous les voûtes cyclopéennes d’Aethelgard, là où les racines de la montagne morte s’entrelacent en membres de titans suppliciés, le silence n’est pas une absence de bruit, mais une présence solide, un poids minéral qui écrase les poumons. L’air, saturé d’une humidité sépulcrale, porte les exhalaison…