Soixante-deux.

Le chiffre pulse en un vert de bile sur l’écran d’opaline enchâssé dans son poignet gauche. Elias ne le regarde pas ; il le ressent. C’est une basse fréquence qui résonne jusque dans sa mâchoire, une cadence de métronome imposée à une chair qui ne demande qu’à hurler.

Respirer n’es…