Le biographe s’installe, son carnet à la main, son regard empreint d’une curiosité respectueuse, et m’interroge sur les aurores de mon existence. Il veut remonter le fleuve du temps, bien au-delà des éclairs de flashs et des rugissements de la foule, vers ce garçon nommé Cassius Marcellus Clay Jr., ce jeune homme encore insoupçonné de la légende qu’il deviendrait. Et moi, Muhammad Ali, l’homme aux mille combats, je me replonge dans ces souvenirs, comme on rouvre un vieux grimoire dont les pages exhalent encore l’odeur de la poussière et du destin. C’est là, dans cette terre du Kentucky, que le fleuve de ma vie a pris sa source, un murmure avant le déluge.