L’abîme ne possédait pas la couleur du néant, mais celle d’un saphir broyé par la meule du temps. Elara chutait, non pas comme une pierre lourde de sa propre fin, mais comme une plume de métal arrachée à l’aile d’un archange. Autour d’elle, le vide n’était qu’une caresse glacée, un océan d’éther où …