Le stylo-plume pesait comme un sceptre de plomb entre ses doigts, une relique de platine et de résine dont le froid mordait la pulpe de son index. Le papier de lin, d’un blanc virginal et insultant, attendait l’offense de l’encre. À sa gauche, Enzo dégageait une odeur de Cologne coûteuse et cette sueur acide propre aux hommes qui savent qu’ils ne seront jamais à la hauteur de leur lignée. Il avait…