La clarté qui filtrait par les verrières encrassées du garage n’avait rien de céleste. C’était une lumière malade, un gris délavé qui semblait avoir été mâché par la brume avant de s’échouer sur le béton fissuré. Yannick observait la vapeur de son café s’élever en filets ténus, aussitôt dévorée par l’air de l’atelier. Ici, le froid n’était pas un décor ; il rendait le métal cassant et l’huile auss…