L’haleine de la cité, chargée d’ozone et de poussière d’étoiles mortes, s’engouffrait dans les poumons de fer de la ligne 13. Cléo se tenait là, balancée par le roulis cyclopéen de la machine, une ombre parmi les ombres, baignée dans la clarté crue et malade des néons qui grésillaient comme des inse…