L’aube n’était plus, dans la métropole d’Elysium, un phénomène météorologique, mais une mise à jour silencieuse de l’horizon. À six heures quarante-cinq, les vitrages électrochromes de l’appartement de Clara Thorne passèrent d’une opacité minérale à une transparence laiteuse, filtrant un soleil pâle calculé pour optimiser son cortisol. Le réveil ne sonnait pas. Il s’insinuait. Une onde thermique é…