Le vent de Ker-Avel n’était jamais une simple brise ; c’était un souffle ancien, chargé de sel et de reproches, qui s’engouffrait sous les vêtements pour venir frôler la peau avec la froideur d’un souvenir que l’on aurait préféré oublier. Ce matin-là, sur la pointe du Raz-Noir, l’air possédait une consistance nouvelle, presque solide. Une pression invisible pesait sur les épaules d’Iris, une lourd…