La sueur n’était pas un choix, c’était une seconde peau. À Medellín, en ce mois de juillet 1992, l’air stagnait, chargé d’une humidité grasse qui collait les chemises en soie aux omoplates. Dans le hangar de la zone franche, l’odeur était celle de la fin d’un monde : un mélange âcre de kérosène, de …