Elias coupe le grillage. Le métal cède sans bruit. Il glisse entre les mailles. Ses bottes écrasent l’herbe humide. Il compte ses pas. Le manoir Moretti se dresse à cinquante mètres. Les projecteurs balaient la pelouse. Elias reste dans l’angle mort. Son pouls bat à soixante. Régulier. Mécanique. Il…