L’aube sur Dentelle-Sèche ne se levait pas ; elle s’écaillait, telle une mue de serpent d’argent sur les dômes de porcelaine et les minarets de craie qui griffaient le ciel. Dans cette cité de nacre, le silence possédait la consistance d’une soie trop tendue, prête à se déchirer au moindre murmure d…