Le tarmac de l’aérodrome de Greenville transpirait une huile noire qui collait aux semelles de mes Oxford en cuir de veau. L’humidité du Mississippi n’était pas un climat, c’était une taxe sur l’existence. Quatre-vingt-quinze pour cent d’hygrométrie. À ce niveau-là, l’air devient un actif liquide, l…