La chambre de Santo sentait l’huile de bergamote, la sueur rance et l’ombre. C’était une pièce de pierre brute, nichée dans les replis de l’Aspromonte, où la modernité n’avait pénétré que par les ondes invisibles d’un routeur satellite dissimulé derrière un crucifix en bois d’olivier. Le vieil homme…