À Grise-Cité, les secondes ne s’écoulent pas, elles s’écrasent. Le ciel, une paupière de plomb refermée sur le monde, ne laissait filtrer qu’une clarté d’os, une lumière sans joie qui ne projetait aucune ombre, car l’ombre suppose encore l’espoir d’un éclat. Dans le ventre de l’atelier de reliure « …