Le Palais de France n’était qu’une enclave de silence, une morgue de stucs blancs flottant avec arrogance au-dessus du chaos d’Istanbul. À l’intérieur, l’air filtrait une odeur de poussière ancienne et de lys frais, une atmosphère si épaisse qu’elle étouffait les clameurs de l’avenue İstiklal et le vrombissement incessant de la mégapole. Elsa se tenait près d’une haute fenêtre, les doigts effleura…