La forge n’était plus un outil ; elle était un autel crépusculaire où s’immolait le temps. Dans l’antre de l’atelier, l’air n’était qu’une masse de soufre et de sueur, une chape pesante qui vibrait au rythme des soufflets. Nara, la Vestale du Sable, se tenait devant la gueule incandescente du four. La clarté fulgurante creusait des sillons d’ébène sous ses pommettes saillantes. Ses mains, envelopp…