Le silence de l’Opéra n’est jamais vide. Il est peuplé de fantômes de poussière, de craquements de boiseries centenaires et, ce matin-là, du sifflement erratique de la respiration d’Elyne. Dans le Grand Studio de répétition, baigné par la lumière crue de néons qui ne pardonnent rien, chaque battemen…