La lumière bleue de l’écran, cette incandescence froide qui finit par imprimer sa propre rétine au fond de l’œil, ne se contente plus d’éclairer ma chambre. Elle l’opère. Elle projette, avec une violence de stroboscope, les fragments d’un miroir brisé que l’on appelait autrefois le « creuset français ». Je ne regarde pas seulement des nouvelles ; je regarde l’architecture d’un effondrement assisté…