Le ciel au-dessus de Los Angeles n’était plus un espace gazeux, mais une toile de maître saturée, un pigment de soufre et de violet électrique étalé par la main d’un démiurge en plein délire. C’était le crépuscule des destinées binaires. La lumière, d’un orange de fin du monde, léchait les flancs des collines d’Hollywood comme une vague de lave figée. En bas, dans le bassin de la ville, les lumièr…