L’horizon n’était plus qu’une lisière de soie usée, une trame de réalité si fine que l’on pouvait presque entendre le craquement du néant derrière le rideau des nuées. Dans ce royaume suspendu entre le songe et le pigment, la Toile du Monde s’étirait en un vertige d’outremer, un bleu si profond qu’i…