Le plafond de l’Avenue Montaigne avait la couleur d’un linceul. Un gris strié de fissures gravées directement sur les rétines de Maxime Ravel. La scopolamine battait dans ses tempes. Un héritage toxique.

Il redressa son buste. Le cuir du fauteuil gémit. Sur son bureau en acajou, l’ordre était reve…